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http://www.adelphia.net/news/read.php?id=12434837&ps;=1020&cat;=&cps;=0⟨=en

How About an Australus Steak on the Grill?
Monday, December 19, 2005 8:34 PM EST
The Associated Press

SYDNEY, Australia (AP) — Does the idea of tossing a kangaroo steak on the grill upset you? How about
a tender cut of australus? A food magazine’s hunt for a new name for kangaroo meat — aimed at putting
a spring in the step of efforts to sell the product — has a winner, media reported Tuesday.

More than 2,700 people from 41 nations entered the Sydney-based Food Companion International
magazine competition to rename meat derived from one of Australia’s best-loved and most-recognizable animals.

Before settling on australus, judges skipped over suggestions including “kangarly,” “maroo,” and “kangasaurus.”

Millions of kangaroos are culled each year, to prevent them eating crops and to supply meat — but most of the
kangaroo cuts go to pet food suppliers and only a small percentage is sold for human consumption.

Australia’s kangaroo population fluctuates depending on weather conditions, but is estimated at up to 50 million —
more than double the country’s human population.

Magazine editor Mel Nathan told The Sydney Morning Herald “australus” sounded dignified and predicted it
could be a breakthrough for the kangaroo meat industry.

Kangaroo Industry Association of Australia executive officer John Kelly told the Sydney paper that although
the company sponsored the competition, it had no serious intention of changing the meat’s name.

…creo haber confesado ya que me quedan por leer las novelas de Manolo. al menos he (h)ojeado su labor como ensayista y articulista un poco.
como se que estas ocupado y no es prioridad ponerte a curiosear sobre otro escritor comunista muerto en tu tiempo libre , te copio esta muestra
que me parece puedes disfrutar, ademas asi tal vez subrayo y aclaro algunos de mis referentes literarios y culturales menos obvios…
un abrazo, d=(8{>

http://www.vespito.net/mvm/carvyo.html

M.V.M.

Creado el
29/7/1998.

CARVALHO Y YO:
¿QUIÉN ES EL ASESINO?
MANUEL VÁZQUEZ MONTALBÁN
El País, Babelia, 22 / 2 /1997

Veinticinco años de Carvalho. Nació en Yo maté a Kennedy, 1972, como un héroe subnormal a la sombra de mi ensayo Manifiesto subnormal. Lo editó Planeta porque la censura se lo prohibió a Seix Barral y la novela fue a parar a los montones de libros de saldo de El Corte Inglés. En una etílica noche de 1973, Pepe Batlló y Frederic Pagés me tomaron la beoda palabra: la novela española entronizada era una ilegible mierda jaleada por los preciosos ridículos de una crítica con complejo de cosedores del himen de la doncella literaria por el realismo social, los personajes tardaban 30 páginas en subir una escalera y era preciso recuperar la inocencia narrativa de las novelas de guardias y serenos. Es más, añadí, sin duda bajo la influencia de un whisky desorejado, yo soy capaz de escribir una de esas novelas en 15 días. Lo hice. Se nota. Tatuaje parece escrita por el aduanero Rousseau entre cuadro y cuadro.
Veinticinco años después de Yo maté a Kennedy, Carvalho es un referente convencional en 24 lenguas y hasta lo citan como habitual de su imaginario quienes no han leído nunca las novelas que protagoniza. Ha recibido una docena de premios internacionales, uno de ellos concedidos por Sciascia expresamente a Asesinato en el Comité Central y El pianista, ex aequo, y alguna parte tiene Carvalho en el Premio Nacional de las Letras que Vázquez Montalbán recibiera en 1995. Las novelas de Carvalho, más allá de la transición española, trazan el viaje desde la edad de la inocencia de la década de los sesenta a la edad de todos los empleos precarios y desempleos estables, esta globalizada edad de la desesperanza. Carvalho se ha metido en las mejores nostalgias y los más lúcidos nihilismos y asiste a su edad de plata molesto con el autor que ha prometido matarlo en el 2000. Es más. Recientemente en Viena, Carvalho interpretó un monólogo contra Vázquez Montalbán (Antes de que el milenio nos separe), próximamente representado por el Teatro de la Abadía, según acuerdo con José Luis Gómez. Allí Carvalho dice todo lo que piensa de mí y denuncia cuántas veces se sintió traicionado por mis instrumentalizaciones. Partidario de la novela necesaria, aunque sea negra, fucsia o verde, Carvalho exige el reconocimiento de su contribución a una teoría de la desesperanza ética, laica final de milenio. Se sabe un mal protagonista de polar. Pocas novelas policiacas se niegan a desvelar quién es el asesino porque de hacerlo el lector se sentiría defraudado porque ha completado el largo viaje de la lectura sin conseguir la confianza del autor. El lector trata de saber tanto como el escritor, sea la novela policiaca o no lo sea, y se puede establecer un paralelismo entre la indagación de la finalidad del relato con el viaje que los filósofos griegos presentaban como la base del conocer: partir de las causas primeras hasta llegar a la causa última y a la vez original, alezeia, quitarle el velo a la diosa, alezeia, quitarle el conocimiento del asesino al autor.
La cultura de la ficción, sea literaria o cinematográfica, ha escogido crear un prototipo de lector que sólo se conforma si le dan finales totales, preferibles los felices, pero pasen los infelices si son finales. Nada angustia tanto como descubrir que en todo fin hay un principio porque el espectador o el lector normalmente no se autorreconoce preparado para proseguir la vida, la historia, la nada o la ficción por su cuenta. El lector de novelas criminales quiere saber quién es el asesino, por qué y para qué, y muy pocos lectores aceptan el coitus interruptus por más genial que sea. Escasos lectores leen desde la fría aceptación de que se han metido en una realidad convencional construida con palabras y que por tanto deberían ser lo suficientemente generosos como para permitir al escritor que jugara con el tiempo y con las sanciones morales. El lector prefiere lo previsible y recuerdo que la novela de Agatha Christie que menos entusiasmaba a su público habitual era la más interesante literariamente, El asesinato de Rogelio Ackroyd (1926). Alarde técnico, inusual en tía Agatha, el propio relator en primera persona es el asesino, frustrante evidencia final para el desorientado lector. El lector le quitaba velos a la diosa en compañía de un guía que era la mismísima diosa, la verdad, el asesino, la muerte.
Esta necesidad de saber quién es el asesino no sólo es fruto de una curiosidad, sino también de una actitud moral: el crimen merece ser castigado. En la historia del relato criminal abundan los finales ejemplares de asesinos impresentables y ha sido la mejor novela negra contemporánea la que se ha atrevido a proponer la ambigüedad del mal y del bien como perversa unidad de contrarios. Incluso novelistas a lo negro hay que no castigan al asesino. Ayudan al lector a desvelarlo, pero una vez desnuda la verdad no aparece la policía, ni el señor juez para imponer el peso de la ley. A esta raza pertenece Carvalho, emparedado por la doble verdad, la doble moral, la doble contabilidad de la política delincuente o del delito politizable. Yo, es decir, Carvalho, jamás ha entregado un criminal a la policía o a la justicia. No pertenece a la deontología de un detective privado el sancionar con el aparato represivo por delante, pero es que además, puesto que estamos hablando de literatura, todo escritor sabe que el verdadero asesino de su novela es él mismo. El escritor es la chica del bar y el amante de la chica del bar, el gánster y el policía, el homosexual y el fascista, el marxista y el heterosexual, la víctima y el asesino. He tratado de convertir esta evidencia en la alezeia fundamental de mi hasta ahora última novela de Carvalho, El premio. Con la referencia mítica de ouroboros, la serpiente que se muerde la cola, el asesino de mi novela es el escritor. Es decir, yo. Y si no soy detenido en las horas que siguen a esta revelación es que ya no puedes fiarte ni de la literatura.

http://video.movies.go.com/sincity/downloads/download_wp_miho_1280.html

no-
you a warrior, you don’t hold tachi up like that, even when posing:

double-handed, down, across th body, swordpoint by yr left foot (if y’re right-handed)
ready to sweep in a broad, rising diagonal arc across yr actual/ possible opponent’s waist…
you got a nice look, ms.aoki, but you let th marketing assholes rule over yr character
& yr talent…but why pick an argument…?
i take my acting as seriously as my Bushido

guess that’s why i may ‘…never work in this town again!’

(the site has an englishversion/translation)

extracto:

‘…Me explicó más de una vez qué es o qué ha sido la postmodernidad, y a mí me costaba entenderlo. Me sugirió que leyera a Fredric Jameson, pero todavía no lo he conseguido. También me explicó quién era Lefebvre, o el pensamiento de Hans Magnus Enzensberger, y yo siempre entendía el 20% de lo que me explicaba, por lo que la vez sucesiva le volvía a preguntar, y así he acabado enterándome de algo.

Luego hablabámos de Crónicas Marcianas, o me confesaba que las columnas en Interviu de Alessandro Lecquio no le parecían malas, sobre todo cuando criticaba a alguien. O hablábamos de las canciones de Modugno, o de Serrat. No le gustaban las canciones de Serrat. Creo que todavía tenía cruzado que no le concediera una entrevista en 1967. También Anguita y Castro le denegaron entrevistas.
Conseguía opinar de forma inteligente sobre cualquier cosa. Y era muy divertido. Me encantaba su sentido del humor. Se iba a Cuba cuando el viaje del Papa y yo le pregunté si entevistaría a Wojtyla y a Castro. «Por riguroso orden alfabético» me contestó. Cuando le conté que me casaba me espetó: «¿Contra quién?»
Preguntado por Quim Aranda sobre la muerte, dijo que es «obscena y reaccionaria». Con él realmente lo ha sido. En la cola para coger un avión en Bangkok se encuentra mal, pide tímidamente ayuda, se da cuenta de que se va al otro barrio y nadie le comprende, no tiene a nadie a quien decirle adiós. Esto es lo que más me conmueve.
Nos quedan sus libros. Cuando le hacíamos notar que había escrito casi cien libros él nos paraba: «La mayoría son reediciones. He escrito poco más de sesenta». Casi nada…’

left to creatively play with myself, comparto imagenes rescatadas del
naufragio- tenia cien como estas.

abstractos (unos mas sicodelicos, otros menos…) de manipulated found images, parte de un homenaje a otro pana muerto, el pintor Rene Santos… aburabur, d=(8{>

Buddha-nature (Awakened-nature) has been connected in recent decades with
the developments of robotics and the possible eventual creation of
artificial intelligence. In the 1970s, the Japanese roboticist Masahiro Mori
popularized the idea that robots, under certain conditions, may possess
Buddha-nature. Mori has since founded an institute to study the metaphysical
implications of such technology.

The implication or the question is, can a perfect simulation of intelligent
outward behaviour really light the inner spark of a self-aware consciousness
principle in an artificial entity? Given the doctrine of anatman, is there
any difference between the subjective experiences of a robot that acts
intelligent and an animal that is intelligent?

While you’re here,check this out.

From Wikiquote
Ikkyu (1394-1481) Poet and Zen master.

* Natural, reckless, correct skill;
Yesterday’s clarity is today’s stupidity
The universe has dark and light, entrust oneself to change
One time, shade the eyes and gaze afar at the road of heaven.

* It has the original mouth but remains wordless;
It is surrounded by a magnificent mound of hair.
Sentient beings can get completely lost in it
But it is also the birthplace of all the Buddhas of the ten thousand worlds.
o A Woman’s Sex

* Eight inches strong, it is my favourite thing;
If I’m alone at night, I embrace it fully -
A beautiful woman hasn’t touched it for ages.
Within my fundoshi there is an entire universe!
o A Man’s Root

* From the world of passions returning to the world of passions:
There is a moment’s pause.
If it rains, let it rain, if the wind blows, let it blow.

…i give you-

Justin Hall, one of my inspirations…
i only got my first computer for thanksgiving ‘95 (& my long-simmering tech jinx blossomed like a black fungus– buying a laptop form apple as it hit its big, rotten Amelio bottom: powerbook 5300cs, still sitting nearby on a tv table.
hurricane georges was th 100mph straw/gota que colmo esa copa
particular– that broke that particular camel’s back…)

& between meditative hours on hold to level 2 apple tech support, i celebrated the new year 1996 by jumping ass over teakettle into online virtual life…

Justin’s Links

Mi pana Gonzaolo Andres Aponte (on the right) murio after getting knocked down from his motorcycle March 2003-
para ser un blanquito de Condado (just joking, Andy) he did amazing African inspired art. Check his website, now a memorial. despues de una larga temporada de hippie activista por agricultura organica, regreso a la ciudad y fue pionero del Rock en espanyol en los ’80’s- Rodrigo de Triana se llamaba la banda…

Mi pana Gonzaolo Andres Aponte (on the right) murio after getting knocked down from his motorcycle March 2003-
para ser un blanquito de Condado (just joking, Andy) he did amazing African inspired art. Check his website, now a memorial. despues de una larga temporada de hippie activista por agricultura organica, regreso a la ciudad y fue pionero del Rock en espanyol en los ’80’s- Rodrigo de Triana se llamaba la banda…